O redemoinho enlutado. A violência da ressaca. A tranquilidade especular da superfície de um lago. O brilho de certas exceções, pulverizadas através dos poemas, marca o contraste com uma vida evaporada, como o líquido que humidifca o sexo ou os depósitos de sal. A maternidade é morta por recusa ativa ou por esterilidade.
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O que torna os amores impossíveis restante bonitos é justamente a impossibilidade. Esta o atrai. A dificuldade nos impulsiona, nos motiva. Exatamente como o perigo. Num amor impossível cabem todos os sonhos, todas as perfeições, o mínimo detalhe é idealizado. Colocamos na nossa cabeça que aquela pessoa é matematicamente o que esperamos da vida, próprio se tudo parece contra.
A verdadeira magia está dentro de nós Em nossos corações Qualquer lugar é mágico Basta sentir
Onde termina o quarto e chega aos astros? Em pequenino ponto desse corporação, a fonte, o fogo, o mel se concentraram. E num sofrer de gozo entre palavras, menos que isto, sons, arquejos, ais, um só espasmo em nós atinge o clímax: é quando o amor morre de aplicação, divino. O pênis dorme, puma, americana fera exausta. Dorme, fulva grinalda de tua vulva.
